Смущенье, словно листья, сбросив,
И осознав, что жизнь - игра,
Мне столько раз шептала осень,
Как хороша её пора.
Как ярки краски в спелых рощах,
Как холодна вода в реке,
И что почти никто не ропщет,
Что лето тает вдалеке…
И, помня шум потоков вешних,
Смиреньем разбавляя лесть,
Я мягко отвечал: Конечно.
Конечно, осень, так и есть.
Но, слыша в голосе смятенье,
Увидев грусти тень в глазах,
Она узнала, без сомненья,
Что вижу я в полночных снах.
И, завлекая птицу в клетку,
Как многомудрая вдова,
Опять и вновь с терпеньем редким
Шептала сладкие слова,
Как, позабыв тепло колосьев,
Поля готовятся ко сну,
И в небесах всё реже просинь…
Но я упрямо ждал весну.
Её слова зовут и греют,
Как жар костра в ночной мороз,
Но чем виски мои белее,
Тем долгожданней плач берёз.
И, славя нив осенних спелость,
Лелею истину одну:
Пока дышу, пока надеюсь –
Упрямо буду ждать весну.